Beaucoup de la même chose

Une tuile seule reste une tuile. Quarante deviennent une surface, et l'œil renonce à les lire une par une. C'est le tour que joue la répétition : elle convertit les objets en texture — les bittes d'amarrage le long d'un ponton, les sillons d'un champ labouré, les oiseaux régulièrement espacés sur un fil, les fenêtres empilées le long d'une façade.

Ensuite elle fait l'inverse. Dès que le motif tient, l'attention part chercher l'exception : la tuile qui a glissé, l'oiseau tourné à l'envers, le sillon qui s'écarte pour contourner une pierre. Une répétition parfaite repose et ennuie un peu ; il suffit le plus souvent d'une rupture pour qu'un échantillon redevienne une photographie.

Sur un bureau, ce genre d'image se tient remarquablement bien. Aucun point focal unique ne vient discuter avec les icônes, et l'être recouverte ne lui coûte rien : coupez en deux une surface répétée, c'est encore la même surface. Peu d'images peuvent céder un tiers d'elles-mêmes à une barre des tâches sans rien perdre.